Bruciano, gli alberi,

 Bruciano, gli alberi,

Lanciando al cielo

Un ultimo anelito

Di pietà.

E mentre un contadino incauto

Fugge,

Portando con sé il peso

Della sua colpa,

La natura freme, implora.

Ormai non è rimasta che una misera

Distesa di cenere

E, dove prima giocavano i fanciulli gioiosi,

Godendo della frescura

E delle tenere gocce di rugiada,

Un cane randagio

Vaga

Contemplando incredulo

L'infausto esito

Della distruzione umana.

Or piove e, nella landa desolata,

Tu scorgi stupito

Un tenero germoglio.

La Natura non si arrende :

E' la vita che, prepotentemente

Ricomincia la sua battaglia

Gloriosa.