PAESAGGIO

D’antica ginestra il vento odora
e arranca il treno sui nostri colli,
verdi le spighe e di fuoco i papaveri.

Non c’è fretta alcuna d’arrivare,
non c’è meta che meriti l’orizzonte.
Una stazione sonnolenta ogni tanto
fornisce breve tregua al mio torpore.

Talvolta parto senza un perché,
fingo forse di rinnovar la vita,
senza riuscirci mai.

Soltanto il cuore ogni giorno muta.
E perde.

ISOLE

Siamo isole
Dentro la carne il cuore
Negli occhi il mondo
Estraneo
Senti la vita che scorre
Agita il tuo mare interno
Là fuori altre isole
A volte lontane a volte così vicine

Anche solo per pochi splendidi attimi.

Nostalgia

Nell’attimo fuggente del tempo
Riaffiorano i fantasmi del passato
Tristi, fuggevoli lampi
Di una giovinezza ormai perduta.

A volte lieti momenti
D’intensa gioia
Sfumati nella nebbia dell’oblio.

Ah quanto mi è difficile sperare
Che non tutto è perduto,
che tutto l’oggi
sarà domani ammantato
dalla magia del tempo
che passa e inesorabilmente

sfuma e indora i ricordi.

MIO PADRE

Il giorno in cui ci lasciasti

Girasti gli occhi

E ci guardasti tutti:

“Ho fatto tanto per voi,

altro ancora avrei voluto!”

Le tue frasi mai pronunciate

Neanche quando vivevi

Noi tutti le portiamo

Con noi.

Non hai lasciato segni

Di parole.

Solo il tuo esempio

Ci ha guidati e ci guida

Nel difficile cammino

Della vita.

IL SOLE

E' un grande sfavillìo

Dentro

E fuori di me.

La pelle

Si rincuora

E l’anima

Risplende.

Le luci ed i colori

Sprigionano allegria

E nell’oblio scompare

Ogni malinconia

Che il vespero mi dà.

LA VITA E'...

 Svegliarsi una mattina

E scoprire sul volto

Una ruga in più.

Capire che il tempo

Lascia i suoi segni fuori,

Non dentro.

Incontrare un vecchio e scoprire

Ch’è più giovane di te,

Di te che hai vissuto,

Ma non abbastanza per capire

Che la morte

Non può fare paura.

L'infinitamente mutevole

Tanti argomenti mi affollano la mente in questa uggiosa giornata di pioggia. Ma, dovendo scrivere qualcosa, preferisco affidarmi all'impulso del momento e prendere una decisione , come si suol dire, d'istinto, e così opto per alcune riflessioni sulla vita ,a cominciare da quella di Sandro Penna.

La vita...è ricordarsi di un risveglio
triste in un treno all'alba: aver veduto
fuori la luce incerta: aver sentito
nel corpo rotto la malinconia
vergine e aspra dell'aria pungente

Ma ricordarsi la liberazione
improvvisa è più dolce: a me vicino
un marinaio giovane: l'azzurro
e il bianco della sua divisa, e fuori
un mare tutto fresco di colore.

Queste sono le strofe più note, in cui il poeta esprime una visione della vita per quello che è: gioia mescolata a dolore come sfaccettature di sensazioni momentanee, prescindendo dal significato notoriamente trasgressivo che costituisce il tema di fondo della sua poesia.

Ma c'è un'altra poesia, forse meno nota, ma più esplicativa della visione di vita del poeta, che dà delle indicazioni esistenziali ben precise. Una lirica ricca di implicazioni concettuali, di Giuseppe Conte

Come chi volesse in una mano
chiusa a coppa, prendere una spiaggia
di sabbia e un oceano, grano
a grano, goccia a goccia,

come chi volesse sulla fronte
reggere il sole all’alba
chiuderlo sull’orizzonte
dentro a una foschia scialba,

è chi tenta di sentire
in sé l’essenza della vita,
meglio viaggiare,fuggire
come fa lei, l’infinita-

mente mutevole.

Da notare la spezzatura finale della parola infinita-mente che dà adito a più interpretazioni.
Qual è la vostra?

RIPUBBLICO

Non ho potuto fare a meno di ripubblicare questa bellissima poesia apparsa ieri su Repubblica:

Di nuovo, considerate di nuovo
Se questo è un uomo,
Come un rospo a gennaio,
Che si avvia quando è buio e nebbia
E torna quando è nebbia e buio,
Che stramazza a un ciglio di strada,
Odora di kiwi e arance di Natale,
Conosce tre lingue e non ne parla nessuna,
Che contende ai topi la sua cena,
Che ha due ciabatte di scorta,
Una domanda d' asilo,
Una laurea in ingegneria, una fotografia,
E le nasconde sotto i cartoni,
E dorme sui cartoni della Rognetta,
Sotto un tetto d' amianto,
O senza tetto,
Fa il fuoco con la monnezza,
Che se ne sta al posto suo,
In nessun posto,
E se ne sbuca, dopo il tiro a segno,
"Ha sbagliato!",
Certo che ha sbagliato,
L' Uomo Nero
Della miseria nera,
Del lavoro nero, e da Milano,
Per l' elemosina di un' attenuante
Scrivono grande: NEGRO,
Scartato da un caporale,
Sputato da un povero cristo locale,
Picchiato dai suoi padroni,
Braccato dai loro cani,
Che invidia i vostri cani,
Che invidia la galera
(Un buon posto per impiccarsi)
Che piscia coi cani,
Che azzanna i cani senza padrone,
Che vive tra un No e un No,
Tra un Comune commissariato per mafia
E un Centro di Ultima Accoglienza,
E quando muore, una colletta
Dei suoi fratelli a un euro all' ora
Lo rimanda oltre il mare, oltre il deserto
Alla sua terra -"A quel paese!"
Meditate che questo è stato,
Che questo è ora,
Che Stato è questo,
Rileggete i vostri saggetti sul Problema
Voi che adottate a distanza
Di sicurezza, in Congo, in Guatemala,
E scrivete al calduccio, né di qua né di là,
Né bontà, roba da Caritas, né Brutalità, roba da affari interni,
Tiepidi, come una berretta da notte,
E distogliete gli occhi da questa
Che non è una donna
Da questo che non è un uomo
Che non ha una donna
E i figli, se ha figli, sono distanti,
E pregate di nuovo che i vostri nati
Non torcano il viso da voi.
ADRIANO SOFRI

ANCORA UNA VOLTA, LA STORIA SI RIPETE.

Di nuovo, considerate di nuovo

Se questo è un uomo,

Come un rospo a gennaio,

Che si avvia quando è buio e nebbia

E torna quando è nebbia e buio,

Che stramazza a un ciglio di strada,

Odora di kiwi e arance di Natale,

Conosce tre lingue e non ne parla nessuna,

Che contende ai topi la sua cena,

Che ha due ciabatte di scorta,

Una domanda d' asilo,

Una laurea in ingegneria, una fotografia,

E le nasconde sotto i cartoni,

E dorme sui cartoni della Rognetta,

Sotto un tetto d' amianto,

O senza tetto,

Fa il fuoco con la monnezza,

Che se ne sta al posto suo,

In nessun posto,

E se ne sbuca, dopo il tiro a segno,

"Ha sbagliato!",

Certo che ha sbagliato,

L' Uomo Nero

Della miseria nera

Del lavoro nero, e da Milano,

Per l' elemosina di un' attenuante

Scrivono grande: NEGRO,

Scartato da un caporale,

Sputato da un povero cristo locale,

Picchiato dai suoi padroni,

Braccato dai loro cani,

Che invidia i vostri cani,

Che invidia la galera

(Un buon posto per impiccarsi)

Che piscia coi cani,

Che azzanna i cani senza padrone,

Che vive tra un No e un No,

Tra un Comune commissariato per mafia

E un Centro di Ultima Accoglienza,

E quando muore, una colletta

Dei suoi fratelli a un euro all' ora

Lo rimanda oltre il mare, oltre il deserto

Alla sua terra -"A quel paese!"

Meditate che questo è stato,

Che questo è ora,

Che Stato è questo,

Rileggete i vostri saggetti sul Problema

Voi che adottate a distanza

Di sicurezza, in Congo, in Guatemala,

E scrivete al calduccio, né di qua né di là,

Né bontà, roba da Caritas, né Brutalità, roba da affari interni,

Tiepidi, come una berretta da notte,

E distogliete gli occhi da questa

Che non è una donna

Da questo che non è un uomo

Che non ha una donna

E i figli, se ha figli, sono distanti,

E pregate di nuovo che i vostri nati

Non torcano il viso da voi.

ADRIANO SOFRI

NATALE

Non ho voglia

di tuffarmi

in un gomitolo

di strade

Ho tanta

stanchezza

sulle spalle

Lasciatemi così

come una

cosa

posata

in un

angolo

e dimenticata

Qui

non si sente

altro

che il caldo buono

Sto

con le quattro

capriole

di fumo

del focolare

Giuseppe Ungaretti

Napoli, 1916

UNA ROSA PER ALDA

Non ho mai conosciuto Alda Merini, nemmeno di nome. Ora che è morta scopro come la poesia nasca dalla follia e la cosa mi sgomenta.

A lei vorrei dedicare questa mia poesia:

LA VITA E’….

Svegliarsi una mattina
E scoprire sul volto
Una ruga in più.

Capire che il tempo
Lascia i suoi segni fuori,
non dentro.

Incontrare un vecchio e scoprire
Ch’è più giovane di te,
di te che hai vissuto,
ma non abbastanza per capire
che la morte
non può fare paura.

HO INCONTRATO UNA FOGLIA

In questo giorno dedicato ai defunti, pubblico una riflessione che feci alcuni anni fa.



HO INCONTRATO UNA FOGLIA

Era sola
Dal ramo appena staccata.
Il vento la spingeva
A cercare le compagne
Ma restava impigliata.

E’ triste morire
Da soli.

DOLCE QUIETE

Ora le voci cadono e il vento
Stormisce tra le foglie e culla i miei pensieri.
Non ho il televisore: gli uccelli
Sono la mia musica e la mia compagnia.

Dolce quiete della mia campagna:
Qui rinasco e respiro.

Rumori e problemi rimangono in città.

A MIA MADRE

Eri forte, un tempo.
Lo sei ancora, dentro di te.

Fuori sei fragile
come lo eri da bambina:
bionda e diafana come una ninfa eterea.

Io vorrei che tu fossi ancora
forte per molti anni.

Per te stessa e per me.

IL TEMPORALE

Ritorno bambina
E le paure incombono
Come banchi di nubi
Sul mio cuore.

Ad ogni lampo
Rintronano le nenie
Minacciose e imploranti
Di mia nonna:
le sue fobie di allora
sono le mie di ora!

Grandine e pioggia
Si abbattono impietose su di me
Che rannicchiata attendo,
trepida e timorosa,
che il cielo si rischiari.

E al primo raggio di sole
Spalanco le finestre in un sorriso.

Quando scrissi questa poesia, alcuni anni or sono,ero ancora pervasa da ogni genere di fobie: brontofobia ( paura del temporale), agorafobia ( paura degli spazi aperti),
fobia sociale ( paura della gente ), ecc.

Poi, non so come, quasi improvvisamente, le mie fobie sono scomparse.

Certo, quando un violento temporale mi coglie per strada o in viaggio, faccio di tutto per mettermi al riparo, specialmente in posti dove c'è la gente.

Ecco, non ho più paura della gente, anzi , la cerco; ho voglia di conoscere gente nuova, riesco anche a fermare la gente per strada per chiedere informazioni e indugiare magari a conversare. Mi sembra di aver finalmente ricominciato a vivere.

Ieri sono stata con mio marito a pranzare in un ristorante sul mare ( e il mare era quasi in tempesta)

Non solo non ho avuto paura , ma ho provato la piacevolissima sensazione di sentirmi parte integrante della natura.

Ho camminato sotto la pioggia, mi sono bagnata i capelli: è stato bellissimo!